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Ricette > primi piatti


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Ricette > contorni


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Ricette > piatti freddi e insalate


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Ricette > dolci e dessert


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Ricette > bevande


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Ricette > pizze, focacce, quiche

Giardini letterari - Il linguaggio segreto dei fiori


J.W.Waterhause,My Sweet Rose


Da:
"IL LINGUAGGIO SEGRETO DEI FIORI"
di Vanessa Diffenbaugh



(…)
Grant attraversò la città con il grosso furgone, rallentando agli incroci trafficati e prima delle curve più strette.
“Grant”, lo chiamai.
“Si?”
Cercai le briciole del panino nel sacchetto bianco accartocciato, ma non ne erano rimaste. “Non voglio vedere Elizabeth”.
“E allora?”
La sua risposta era vaga come il significato del pioppo bianco. “Allora cosa?”
“Allora, se non vuoi vederla, non farlo.”
“Non verrà da te?”
“Non è più venuta dal giorno in cui c’è stata con te, vale a dire quasi dieci anni fa, o sbaglio?” Grant guardò l’acqua fuori dal finestrino e, quando riprese a parlare, la sua voce rasentava la collera. “Non è venuta nemmeno al funerale di mia madre, e pensi che si farà vedere oggi solo perché ci sei tu?”
Abbassò il finestrino e il vento si frappose come una barriera fra noi.
Grant non era in contatto con Elizabeth. Me l’aveva già detto mentre mangiavamo le ciambelle, ma non ci avevo creduto. Se Grant conosceva la verità come pensavo, cosa lo aveva trattenuto dal dirlo a Elizabeth? Ci avevo riflettuto per tutto il viaggio, ma quando Grant si fermò davanti al cancello chiuso non ero ancora riuscita a trovare una spiegazione soddisfacente. Lui scese ad aprire, poi rimontò sul furgone ed entrò.
La vista dei fiori dissipò le mie elucubrazioni. Saltai giù dal furgone e mi buttai in ginocchio sul ciglio della strada. Doveva esserci un confine della proprietà da qualche parte, ma non era visibile e la distesa di fiori sembrava infinita. Un cartellino scarabocchiato a mano e piantato nel terreno riportava un nome scientifico che non riconobbi, a indicare il genere e la specie della pianta più vicina. Affondai il viso nei piccoli fiori gialli come se avessi trovato l’acqua dopo molti giorni di deserto. Il polline mi si depositò sulle guance e i petali mi caddero sul petto, poi scivolarono sul ventre e sulle gambe. Grant rise.
“Ti darò un minuto” disse tornando sul furgone. “Quando hai finito raggiungimi dietro la casa.” Il veicolo sollevò la polvere mentre sobbalzava sullo sterrato.
Mi sdraiai a terra tra i filari e sparii alla vista.
(…)





(…)
Uscimmo e proseguimmo lungo il sentiero che saliva per la collina e scendeva sull’altro versante. Da qualche parte oltre il vivaio cominciava il vigneto, ma il confine fra le proprietà era troppo lontano per poterlo vedere. Il sentiero girava intorno alle serre, riattraversava i campi e tornava alla cascina. Ci ritrovammo di fronte alla casa.
Grant mi guidò a un roseto in fondo al pendio. Era piccolo e curato e sembrava far parte della casa più che del vivaio dei fiori. La mano di Grant sfiorò la mia mentre camminavamo fianco a fianco e io mi scostai di un passo.
“Hai mai regalato a qualcuno una rosa rossa?” mi chiese Grant. Lo guardai come se stesse cercano di avvelenarmi con la digitale purpurea. “Allora una rosa muscosa? Del mirto? Garofani piumosi?” mi incalzò.
“Dichiarazione d’amore? Amore? Amore puro?” chiesi per essere certa che attribuissimo a quei fiori lo stesso significato. Grant annuì. “No, no, e ancora no”, risposi.
Raccolsi un bocciolo rosa pallido e strappai i petali a uno a uno. “Sono più un tipo di ragazza cardo-peonia-basilico”, aggiunsi.
“Misantropia, rabbia, odio”, disse Grant. “Mmm.”
Gli voltai le spalle, “Sei stato tu a chiederlo.”
“C’è dell’ironia in tutto questo, non credi?” commentò Grant guardando le rose intorno a noi. Erano tutte fiorite e non ce n’era nessuna gialla. “Sei ossessionata da un linguaggio romantico, inventato per far comunicare gli innamorati, e lo usi per diffondere ostilità”.
“Com’è possibile che siano tutte fiorite?” chiesi ignorando la sua osservazione. La stagione era troppo avanti per le rose.
“Mia madre mi ha insegnato a potarle la seconda settimana di ottobre per avere le rose il giorno del Ringraziamento.”
“Prepari la cena tipica per il giorno del Ringraziamento?” chiesi guardando la casa. La finestra dell’abbaino era ancora rotta, dopo tutti quegli anni. Qualcuno aveva fissato all’interno un pannello di compensato.
“No, io no. Ma quando ero piccolo mia madre cucinava, prima di cominciare a passare a letto la maggior parte delle sue giornate. Allora continuai a potare le rose come mi aveva insegnato lei, sperando che vederle dalla finestra la invitasse a scendere in cucina. Ma funzionò una volta sola, l’ultimo giorno del Ringraziamento prima che morisse. Adesso che lei non c’è più continuo a farlo per abitudine.”
(…)











Data creazione : 08/11/2012 @ 6:03 PM
Ultima modifica : 08/11/2012 @ 6:29 PM
Categoria : Giardini letterari
Pagina letta 1874 volte


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